IL
RASTRELLO
2001
QUADERNO
DEGLI ATTI
Verbale della Commissione Giudicatrice
***
***
A
cura della Coop. Cultura e Sport " Emilio Bianchi "
VERBALE
DELLA COMMISSIONE GIUDICATRICE DELLA XVII
EDIZIONE DEL PREMIO NAZIONALE DI POESIA
“IL
RASTRELLO” 2001.
La Giuria della XVII edizione del premio nazionale di poesia “Il
Rastrello” – a tema libero – indetto e organizzato dalla Cooperativa di
Cultura e Sport “Emilio Bianchi” di Masiano, composta da: Giovanni Battista
Bassi, Giovanni Burchietti, Ivo Cappellini (segretario con diritto di voto),
Valeriano Cecconi, Patrizia Galardini, Venera Sorbello e Giampaolo Bianchi
(presidente) dopo una prima selezione degli elaborati presentati a concorso e
nel complesso di ottimo livello, col più rigoroso anonimato degli autori, ha
proceduto alla votazione delle opere finaliste.
L’esito della votazione ha dato il seguente risultato:
I Premio
(Rastrello
d’oro e Buono di Lit. 1.000.000 offerti dalla Banca di Credito Coop. di
Masiano e Targa offerta dalla Provincia di Pistoia) a LORIANA CAPECCHI di
Quarrata (PT) per la poesia “ E so di te una strada “ con la seguente
motivazione:
La composizione, sorretta dalla tensione di un linguaggio lirico di grande suggestione, denota un forte e sincero coinvolgimento emotivo da parte dell’autrice, che si trasmette immediatamente anche al lettore. Il tema della memoria incentrato sulla figura paterna, si collega spontaneamente con gli elementi paesaggistici in una mirabile compenetrazione tra presente e passato, creando una dimensione interiore che fonde realtà e sogno.
II Premio (Rastrello
d’argento e Buono di
Lit. 500.000 offerti dalla Banca di Credito Coop. di Masiano, Targa
offerta dal Comune di Pistoia ) a ANTONIETTA TAFURI di Roma per la poesia
“ Lettera “ con la seguente motivazione:
La lirica affronta il tema della guerra con intensa
partecipazione emotiva. Le immagini, scandite con un realismo poetico di
notevole forza espressiva, evocano la tragedia dell’odio e della violenza, la
cui distruzione più dolorosa e profonda è la sfiducia nella vita “ dopo il
naufragio”.
III
Premio (Rastrello
d’argento e Buono di Lit. 300.000 offerti dalla Banca di Credito Coop. di
Masiano,Targa offerta dall’Agenzia per il Turismo di Pistoia) a GIANNI MARENCO
di Albisola Capo (SV) per la poesia “Sono una vela” con la seguente
motivazione:
La vita è un viaggio che, nel suo corso, smarrisce
la certezza della rotta e di un approdo: sulla base di questa fondamentale
metafora, il poeta trasmette con ende-casillabi originali e suggestivi, ispirati
alla “poetica del-le cose”, il senso della precarietà dell’esistenza. La
real-tà e l’apparenza, il dolore e il momentaneo conforto s’intrecciano in
maniera indissolubile, costituendo il fa-scino misterioso della vita stessa che
la lirica riesce ad evocare con incisività e delicatezza di immagini.
La giuria, sulla scorta anche dell’esito della votazione,
ha deciso di segnalare EX-AEQUO i se-guenti autori, assegnando a
ciascuno un premio di rappresentanza: Enzo Agostino di Reggio Calabria: Jole
Andreoni Filippi di Livorno; Minos Gori
di Pistoia.
A
conclusione dei lavori la giuria rivolge un vivo ringraziamento alla Cooperativa
di Cultura e Sport “E. Bianchi” per l’organizzazione del Premio, alla
Provincia, al Comune e all’Agenzia per il Turismo di Pistoia per il
prestigioso Patrocinio ed alla Banca di Credito Coop di Masiano per la
generosa sponsoriz-zazione.
Un caloroso saluto ai poeti partecipanti e vive congratulazioni agli autori premiati.
Il Presidente
Giampaolo Bianchi
Strade
di fuga s’aprono in quest’aria
di
primavera.
Cercano
memorie
di
una campagna arresa fatalmente
all’onda
di lavanda dei suoi colli.
Padre
oltre
la soglia è il canto degli uccelli
la
folla dei papaveri nel vento
e
fieni su cui grande il cielo scende.
Per
te queste nevi del mandorlo in fiore
oziosi
origàmi di nuvole bianche.
Per
te son le braci di lucciole quando
salgono ai poggi silenzi di luna.
Riciclano
sere lontane presenze
perdute
sull’aia nel conto di stelle.
Adesso
sei padre l’odore dell’erba
la
terra assetata
talvolta
nel sogno
la
sagoma scura dell’uomo che torna
dai
campi portando negli occhi tramonti
e
dentro le tasche ha l’odore del vento.
Poggiata
alle spalle
riposo
di falce.
Solo
una foto sul muro e uno sguardo
di
te
padre
dentro
il vestito buono della festa
per
questa mia struggente nostalgia
che
sa di te una strada senza tempo
oltre
apparenza di silenzi spinta.
LETTERA
Mi
parli del tuo giorno di cenere
speso
fra singhiozzi di luce e tempeste d’ombre,
di
ore troppo brevi o troppo lunghe
abbarbicate
ancora alla speranza,
di
bocche aperte a grido senza voce,
di
grappoli di morti
frutti
acerbi a marcire la sorte
nei
solchi aperti ovunque per le strade
per
una guerra che aggiunge altre parole alla sua storia.
Penetra
il tuo pianto d’anima in questo giorno mio
speso
a carezze di vanità e scalate di pretese nuove
coniugato
a desideri e progetti di fantasie
e
storie di passioni e di successo
teletrasmesse
in turni quotidiani.
Dici
di un’ombra informe che s’allunga in tentacoli folli
ad
inghiottire aneliti e pensiero
a
battere minacce su facciate di case ancora in piedi
Sono
una vela stanca di memorie
abbandonata
al soffio d’una voce,
la
giovinezza stretta alla catena
e
resa cieca da un fulmine di luce.
Giorni
pesanti e duri come sassi
alleggeriti
d’albe iridescenti
e
da profumi accesi di pitosfori.
Ombre
cifrate ed incantati volti
che
tornano da nebbie oltremarine
e
mimano l’assenza ai quattro venti
per
navigare nelle notti fonde.
A
me rimane un nugolo di dubbi
la
magra eredità dei tuoi silenzi
nell’angolo
angosciante dei rimorsi.
E
marinaio all’ancora dei giorni
vivo
del moto che anima la rotta
e
dell’atroce rotolio dell’onda
che
sanguina di schiuma e di parvenza
che
gioca a rimpiattino con la vita.
Appena
un giro d’acqua, nella sera,
su
ali sconfinate mi disfiora
un
cuore improvvisato mi trapianta
e
finalmente mòdula e discioglie
la
nenia assorta della primavera.
Folla
di pensieri calpesta il silenzio,
l’inquietudine
rivolta cenere
in
un camino spento,
illusione
a far risorgere come fenice
fiamma
improbabile a ridare la vita
a
un focolare ardente.
Scivolano
sugli echi visioni antiche
al
varco delle soglie,
sentieri
d’infanzia chiusi dentro il cuore
e
ninfee sull’acqua dello stagno
tremule
al coro delle rane.
Un
vento dolce pettina memorie
Spingendo
stanchi voli di gabbiani
Oltre
l’argento degli ulivi,
laggiù
sul mare azzurro
e
ciminiere fumose al bordo delle case,
giochi
di luci e ombre a ricamare
orizzonte
amato esule nel tempo.
Forte
è la voglia di ascoltare il vento
Custode
di storie antiche,
complice
di sogni, di sortilegi e miti,
nostalgiche
note per un’anima smarrita.
Scorre
indolente fra suggestioni ritrovate
un
fiume verde dolce ai remi
per
vagabonda ansiosa d’altri lidi,
salpa
un veliero verso nuovi approdi
scrutando
rive addolcite dalla brezza;
ma
già il cuore asmatico s’arrende,
spezza
l’assurdo volo dei pensieri,
visioni
allucinate vanno stanche
verso
pietre coperte dalle ortiche.
INGANNI DEL TEMPO
Un
sole sfatto taglia i nostri giorni
per
sventatezza forse dissipati
o
per pigrizia. Sale un’ombra quieta
che
appena ci lambisce in un trascorrere
lento
e muto che sarà forse l’ultimo
e
che alla perdita induce o alla resa.
Invocheremo
ancora dilazioni,
rinvieremo
la meta ad altra data,
ad
altra curva del tempo? Ci resta
solo
un attendere incerto, un accenno
che
dietro ad altro spazio, ad altro stadio
e
per prodigio su se stesso giri
il
tempo, e segni certi alzi nel cielo.
Ma
porta l tempo offerte oltre gli inganni?
Le
memorie danno parola agli echi
che
sfilano nel vento
col
pianto delle madri sulle labbra.
Parlano
piano,
con
voce di chitarra
per
richiamar sui balconi le colombe,
e
lasciano al passato
occhi
di gatto
a
illuminare il buio e la memoria.
Battono
l’onde contro le scogliere
e
ripetono il grido del gabbiano,
azzurro
contro il cielo, alle sirene
ancora
addormentate nelle grotte.
Domani
metterò il vestito buono
per
andare alla festa coi ricordi
e
costruir la storia della vita,
della
mia, ormai vecchia,
coi
mattoni degli anni,
a
mattone
a
mattone,
come
fanno le rondini col nido.
Occasioni
di riscatto,
di
una porta appena schiusa
per
respirare l’aria di una volta
quando,
bambino, mi cullavo dentro
visioni
d’armature e di cavalli.
Ora
son libri aperti e versi stanchi,
versi
che van con l’acqua di un ruscello,
quietamente
mùrmure nel prato,
a
confortare l’ultima viola.
SEZIONE
ADULTI